Quand des producteurs fraîchement venus de Californie s'installe dans la banlieue familiale, qu'est Levenger Jake pour tourner un documentaire sur la vie en famille, qui s'intitulera Sagrada Familia... Et bien, il s'attendait à voir des familles normales du genre le père travailleur, et sportif, la mère aimante envers ses enfants et un vrai cordon bleu , les enfants intelligents, et bien éduqué. Mais à la place, ils sont tombés sur cela :

« Les enfants ! Le dîner est prêt ! Mon dieu, ils vont finir par me rendre chèvre... Matt, tu peux les appeler ? », demanda Madame Harrisson, en prenant le plat de lasagne du four. Leur logis était parfaitement astiqué, Monsieur Harrisson était assis sur l'une des chaises, qui bordaient le bar de la cuisine. Il n'était pas vraiment d'une oreille attentive, beaucoup trop absorbé par sa console de jeu. « Oui, oui. Attends deux minutes chérie, je vais battre mon record. » La mère au foyer soupira. Décidément, elle devait tout faire elle-même ! Son bras – par maladresse – bascula le plateau où étaient posés les verres. Madame Harrisson soupira en lâchant un juron. Matt se retint de rire, et posa sa console sur le plan de travail. « Fait attention ma puce. Les enfants ! Descendez vite ! » Halley fit son apparition. Halley Harrisson était l'aîné de la famille, elle était fraîchement âgée de quinze ans. « Pourquoi vous ne m'envoyer pas un texto au lieu de hurler ?! Ça irait beaucoup plus vite, et ce serait plus sympa. », suggéra la jeune Harrisson, en passant une main dans ses longs cheveux bruns, le regard rivé sur son téléphone portable. « Je t'ai déjà dit non, il me semble ! Et il n'est pas question que tu sortes habillé comme ça ! », dit la mère en servant une part de lasagne à sa fille. « J'vois pas pourquoi. » « Matt, tu n'as aucun commentaire à faire sur la jupe que porte ta fille ? » « Sa jupe ? Oh... Elle est très jolie, j'aime bien. » « Merci. » « Luke a encore coincé sa tête dans les barreaux de l'escalier. », ce fût au tour de Marysa de se plaindre. Monsieur Harrisson soupira. « J'y vais ! Où est l'huile pour bébé ? » « Elle est dans l'armoire à phar... Oh ! Et puis zut ! débrouilles-toi ! »

« Maman, Papa ! » Madame Hawkins soupira en levant les yeux au ciel. Ses enfants n'arrêtaient pas de se disputer. Elle ne comprenait vraiment pas la raison de leurs chamailleries quotidiennes. Son mari était assis sur le canapé, il regardait le super-ball, qui avait lieu tous les ans. Elle comprit vite qu'il n'allait pas sortir de son squatte. Elle se leva en lâchant un juron incompréhensible. Prenant au passage le panier de linge sale, elle se dirigea vers le hall d'entrée de la maison, Madame Hawkins remarqua que sa fille s'était blessé au bras. « Qu'est-ce-qu'il y a encore ?! » « Ryan a flingué mon bras » Elle posa ensuite le panier, en écarquillant les yeux. Elle se mit alors à inspecter le bras de sa fille. « Est-ce-que ça va ?! » « Non, parce que ce petit merdeux m'a fait mal. » Monsieur Hawkins se pencha vers le bras de sa fille. Il rit alors de la réplique sortie par sa fille. Son épouse lui envoya un regard noir. « Surveille ton langage ! » « Mais maman ! C'est que des billes en plastique, pas la peine de pleurer ! C'était un accident... » « Voilà Tom ! Je t'avais bien dit de ne pas lui acheter un pistolet ! Explique-lui ! » Monsieur Hawkins soupira en regardant son épouse. Il prit alors un ton sérieux, et leva l'index vers son fils. « Tu me déçois Ryan, c'est pas cool. » Un silence apparût. « Quoi ?! C'est tout ?! Non, non, attend, on a convenu que si jamais il flingue quelqu'un, tu lui rends la pareille ! » « T'étais sérieuse, quand tu disais ça ?! » « Oui, et maintenant tu dois tenir ton engagement ! » « Je suis vraiment désolé papa... » « Menteur. Vas-y chéri, grouille ! » « Mais ma puce, il va à l'anniversaire d'un copain et... » « Et c'est plus important que mon bras ? » « Bon, il te flinguera à 14H. » « Non, je ne peux pas, j'ai une maison à faire visiter à 14H... » « Pourquoi pas 15H ? » « Non, à 15H, il a un match de foot et ensuite, il faut que l'on se prépare pour le dîner à 17H. 16H15, c'est jouable. » « 16H15 ? OK, ça marche. » « C'est d'accord alors. » « Oh non... » Madame Hawkins nota alors sur le tableau qui servait d'emploi du temps qu'il fallait tirer sur Ryan. « Désolé mon gars, c'est noté sur l'agenda de la famille. » Tous s'en allèrent reprendre leur activité sauf Ryan. « Oh ! Vous êtes pas cool... »